重生在阿萨拉里当赛伊德

重生------------------------------------------“滴滴！滴滴！滴滴滴！”走廊惨白的LED灯照在绿墙上，映出疲惫的脸；护士站电脑蓝光闪烁，输液瓶水滴反光；病房门上的红灯“手术中”，是家属不敢移开的目光焦点。监护仪规律的“嘀嘀”声，突然变成急促长鸣；轮子碾过地砖的闷响；深夜走廊尽头，压抑的哽咽声。 酒精、消毒水混合药味，盖不住清晨食堂飘来的粥香——生活与病痛在此交汇。“操，再他喵的救人我就是狗。”。旁边的机器已经开始滴滴地叫起了警报。“我这是要死了么”男人看着病床上那冰冷的**说道。“我还没娶妻生子呢，还没好好的享受生活呢，还有我电脑里的浏览器历史记录还没删呢。”，轻叹了一口气：“也好，死了倒也消停。现在人们都太卷了也该歇歇了。亚腾你醒了吗？还要跟爸爸一起打猎去吗？”，这声音既熟悉又陌生。他缓缓睁开眼，发现自己身处一个陌生且简陋的房间，阳光透过窗户洒在床上。他低头一看，自己竟变回了孩童模样。“这是怎么回事？难道我重生了？”男子满心疑惑。这时门被推开，身材高大健壮的父亲笑着走进来，“傻小子，愣着干啥，快起来收拾收拾，咱们打猎去。”。看着这个身材高大、皮肤黝黑的中年男人站在床边，正笑着看他。那张脸饱经风霜，眉眼间带着某种他只在老照片里见过的……淳朴？不对，这个词太旧了。。——一双小手，瘦巴巴的，指甲缝里干干净净。床是木头的，被子是那种大红大绿的花棉布。窗户外面，是一片土坯房和黄土路，几只鸡在刨食。。“爸……爸？”这两个字从嘴里冒出来，舌头有点打结，但确实是他在喊。用他从没学过的语言。
男人笑骂了一句什么，转身出去，门帘啪嗒一声落下。
他——不对，“我”——慢慢抬起手，盯着这双不属于自己的小手。脑子里嗡嗡的，像被塞进了一台老式电视机，全是雪花点。
我是谁？
我叫……叫什么来着？他拼命想。想起来了，姓冯，或者张？二十世纪末，一个大学生？不对，是刚毕业？上班了？记忆像碎玻璃一样，割手，拼不起来。但有一件事很清楚——他刚才死了。被车撞了？熬夜猝死？不重要。重要的是，他现在活着。
在一个陌生的身体里。一个孩子的身体。一个叫“齐亚腾”的孩子的身体。
门外传来父亲催促的喊声，夹杂着母鸡惊飞的扑棱声。阳光热烘烘地晒进来，空气里有股干草和羊粪的味道。
他慢慢掀开被子，赤脚踩在冰凉的土地上。
脚掌触地的一瞬间，他下意识地缩了一下——地面比他想象的凉，也比他想象的踏实。
他站在门框边，往外看。
父亲正弯腰从院子里捡起一根麻绳，动作利落，嘴里还在念叨什么打猎的路线。院子里有一棵歪脖子树，树下蹲着一条**，正吐着舌头看他。狗的眼神让他有点发毛——那是一种认识他、但他完全不认识对方的眼神。
“齐亚腾！”父亲回头喊了一声，“磨蹭啥呢？”
他迈步走了出去。
阳光劈头盖脸地砸下来，热得他眯起眼。这太阳和他记忆里的太阳不太一样——更烈，更干，像是能把人晒脱一层皮。他下意识**口袋找手机，摸了个空。低头看，身上是一件洗得发白的旧褂子，袖口有点长，遮住了半截手指。
**凑过来，鼻子拱了拱他的腿。他僵着没动。
“走吧。”父亲把麻绳往肩上一甩，朝院门外走去。
他跟在后面，两条短腿倒腾得有点不习惯。走出院门，是一条土路，两边是一模一样的土坯房，偶尔有几个裹着头巾的女人在门口忙活，见了他父亲，点头打个招呼。没有人多看他一眼。
——齐亚腾。这个名字在他脑子里转了两圈，陌生得很。
他试着回想自己原本的名字。姓什么来着？冯？张？还是……想不起来了。越使劲想，脑袋越像塞了一团乱麻。倒是“齐亚腾”这三个字，好像越来越顺口，像是有人在他耳边念了一千遍。
土路拐了个弯，视野突然开阔起来。
是一片**滩。黄褐色的土地一直延伸到天边，零星长着些他叫不出名字的枯草。远处有山，光秃秃的，被太阳晒得发白。父亲走在前面，背影宽厚，步伐稳健，踩在干裂的土地上，带起一小撮尘土。
他站在**边缘，忽然停住了。
风从远处吹过来，干燥，滚烫，带着一股陌生的气息。他低头看着自己那双小小的脚，踩在这片完全不属于他的土地上。
他想起一些碎片——高楼，霓虹灯，手机屏幕上的未读消息，地铁里拥挤的人潮。那些东西忽然变得很远，远得像上辈子的事。
也许真的是上辈子。
“齐亚腾！”父亲在前面喊，声音被风刮得有点散。
他抬起头，迈开腿，踩着父亲的脚印，一步一步往前走。
脚下这片土地，从现在起，是他的了。
“**和你的弟弟妹妹们在地里忙着拔萝卜呢，一会等咱爷俩在山上抓着野味后让**给咱们做上一顿丰盛萝卜炖肉。我跟你说啊你老子我现在可是馋的不行不行的了，所以咱们爷俩可得速战速决，让他们看看谁才是猎物。”
“娘？”
这个字从他嘴里蹦出来，舌尖顶住上牙膛，发出一声轻微的爆破。他愣了一下——他说的是中文，可父亲明明说的是另一种语言，他怎么就自动翻译过来了？
父亲已经走出去十几步，回头看他:“咋了？”
“没、没啥。”他赶紧跟上去。
脑子里嗡嗡的。娘。弟弟妹妹。地里拔萝卜。这些词儿太熟悉了，熟悉得像从他原本的生活里连根拔起，又硬生生栽进这片**滩。他原本的家是什么样的？想不起来了，但“娘”这个字喊出来，喉咙里莫名发紧。
土路越走越窄，最后变成一条踩出来的小径，两边是干枯的杂草。父亲走在前面，脚步轻快，完全不像是要去打猎，倒像是去串门。
“爸。”他忽然开口。
“嗯？”
“咱们打啥？”
父亲回头看他一眼，咧嘴笑了:“兔崽子，跟你爹打了一百回猎了，还问打啥？野鸡，兔子，碰着运气好还能撵上只黄羊。”他顿了顿，“咋了，睡一觉睡傻了？”
“没。”他低下头，盯着自己那两只小短腿。
野鸡。兔子。黄羊。这些东西他在电视上看过，在《动物世界》里。可现在他要亲手去抓？用啥？弹弓？还是小时候玩的那种——他低头一看，父亲腰间别着把黑的发红的弩，木箭上的骨制箭头闪着耀眼的白光。
他忽然有点想笑。二十世纪末的都市青年，穿越到**滩上的小孩身上，跟着一个陌生爹去打黄羊。这要是写成小说，怕是都没人信。
远处传来几声狗吠，**竖起耳朵，撒腿就跑。
“跟上！”父亲喊了一声，也跑了起来。
他愣了一秒，然后迈开两条小短腿，追着那个宽厚的背影，跑进那片干裂的黄土地里。
他跑起来才发现，这具小短腿的身体比他想象的要皮实。
风从耳边刮过去，脚下坑坑洼洼的土路压根不影响他撒丫子狂奔，肺里灌进的气流滚烫但不疼，两条腿像装了弹簧，每一步都踩得结结实实。他想起自己原来那副身体——熬夜熬出来的黑眼圈，爬三楼都喘，体检报告上全是箭头。那副皮囊现在躺在哪儿？***？还是已经被火化成了一把灰？
**已经跑没影了，只看见远处腾起一小股黄烟。父亲跑在他前面三五步，呼吸均匀，背上的弩随着步伐有节奏地颠动，箭筒里的木箭撞在一起，发出轻微的咔哒声。
那弩他多看了两眼。
黑的发红，不是漆的，是血沁进去又干了，干了又沁，一层层叠出来的颜色。木柄被手磨得油亮，骨制的箭头在阳光下泛着冷白的光。这玩意儿在他那个年代得上交给**，搁这儿就是老冯——不对，老齐家传下来的吃饭家伙。
“爸！”他追上去，喘着气喊，“狗——狗能撵着不？”
“虎子灵着呢，”父亲头也不回，“它耳朵比你眼睛好使，闻见味儿了，八成是兔子。”
虎子。那条**有名字。
又跑出去一里地，虎子的叫声突然变了调，从撒欢的汪汪变成急促的、带点狠劲的闷吠。父亲一抬手，脚步慢下来，弓着腰往前摸。
他也学着猫下腰，心跳咚咚咚的，不知道是累的还是紧张的。
绕过一丛枯死的柽柳（红柳），前方是一片洼地。虎子正围着个土洞打转，脑袋往洞里探一下，缩回来，再探一下，尾巴摇得像风车。听见动静，回头冲他们叫了一声，又扭头盯着洞口。
“兔子洞，”父亲压低声音，脸上带着笑，“虎子堵着门了，里边肯定有货。”
他把弩从肩上卸下来，动作很慢，很轻。骨制的箭搭上弦，皮筋被一点点拉开，发出细微的吱呀声。
他蹲在父亲旁边，眼睛盯着那个黑黢黢的洞口，大气不敢出。
活了二十多年——不对，两辈子加起来，头一回见这阵仗。
洞里半天没动静。
虎子急得原地转圈，又不敢往里钻，只能拿爪子刨土。父亲耐心等着，弩端得纹丝不动，呼吸都变轻了。
他忽然想起一个问题——兔子呢？不应该嗖一下窜出来吗？
念头刚落，洞口的另一侧，隔着三四米远的地方，一团灰影从另一个洞口弹了出来。
他下意识张嘴想喊，父亲已经动了。
弩机扣响的声音很闷，像一巴掌拍在厚布上。那团灰影在空中顿了顿，栽下来，在地上翻了个滚，不动了。
虎子嗷一嗓子扑过去。
“中了。”父亲站起身，咧嘴笑，露出被**熏黄的牙，“走，捡兔子去。”
他愣愣地跟在后面，看着父亲拎起那只灰毛野兔，分量不轻，肥得很。箭从肚子穿过去，扎了个对穿，血已经洇开一片。
“咋样？”父亲把兔子递到他眼前，“你爹厉害不？”
他盯着那双圆睁着的、已经失去光泽的兔眼，喉咙动了动。
二十世纪末的都市青年，地铁里见过最多的血是蹭破皮的膝盖。现在一只刚咽气的野兔悬在眼前，血腥味直往鼻子里钻。
“厉害。”他说。
声音有点干，但没抖。
父亲哈哈大笑，把兔子往他怀里一塞：“抱着，回头让**收拾。走，看还能不能再搞一只。”
兔子还是温的。毛很软。血从伤口渗出来，洇在他那件洗得发白的褂子上，也是一样的热。
他抱紧了，跟上父亲的脚步。
虎子在前面跑，尾巴摇得欢实。太阳升高了，晒得后背发烫。但他忽然有点想见见那个“娘”，还有那几个素未谋面的弟弟妹妹。
这家人，好像也不赖。
他低头看了看怀里那只死兔子，又看了看自己那双沾了血的小手。
忽然想起个事儿——他还没问过，这年头是哪一年。
算了，不重要。反正回不去了。
他把兔子换了个手抱着，迈开腿，继续往前跑。